ذات مرة، في بلدة صغيرة تبدو وكأنها مطلية بألوان البساطة، كان هناك عالم تتشابك فيه البراءة والخيال، وكانت الأيام تقاس بالضحكات التي تردد صداها في الشوارع. كان ذلك العالم بمثابة طفولتي، نسيجًا سحريًا منسوجًا بخيوط الاكتشاف والصداقة والروح التي لا حدود لها.

كان غروب الشمس في حينا مشهدًا رائعًا، حيث ألقى وهجًا ذهبيًا دافئًا رسم السماء بألوان الوردي والبرتقالي. عندما كنت طفلاً، كان المكان المفضل لدي هو شجرة بلوط معقودة كانت تقف شامخة في زاوية الفناء الخلفي لمنزلنا. لقد كانت حصن عزلتي، ملجأ حيث يذوب العالم الخارجي، ويطير مخيلتي.

إحدى الذكريات الحية التي تتراقص في أروقة ذهني هي اليوم الذي عثرت فيه على صندوق من الورق المقوى المتهالك في العلية. تسللت أشعة ضوء الشمس المغبرة عبر شقوق السقف الخشبي عندما فتحت الغطاء، وكشفت عن كنز من الآثار المنسية - صور قديمة، ورسائل مكتوبة بخط اليد، وحلي كانت تهمس بحكايات الأجيال الماضية. كان كل عنصر يحمل قصة، جزءًا من الزمن الذي ربطني بجذوري.

ومع كل اكتشاف، كنت أشعر وكأنني عالم آثار ينبش أسرارًا مدفونة تحت طبقات الزمن. كشفت الصور الباهتة عن وجوه مبتسمة لأسلاف لم أقابلهم من قبل، مما أثار فضولي الذي أصبح فيما بعد شغفًا بتاريخ العائلة. لم يكن هذا الاستكشاف لجذوري مجرد رحلة عبر أرشيفات مغبرة، بل كان بمثابة لمحة عن صمود وأحلام أولئك الذين سبقوني.

مع تغير الفصول، تغيرت المغامرات التي لونت لوحة طفولتي. في أحد أيام الصيف، أصبح منزل الشجرة المهجور المختبئ في قلب الغابة هو مقرنا السري. كان الهواء مليئًا بإثارة الاجتماعات السرية والخطط الكبرى لغزو الممالك الوهمية التي امتدت خارج حصننا المؤقت. أصبحت الألواح الخشبية التي تصدر صريرًا تحت أقدامنا مسرحًا يتم فيه تمثيل الأحلام، وحفيف أوراق الشجر فوق حكايات شجاعتنا الهامسة.

كانت الصداقة، الخيط الذهبي الذي نسج خلال شبابي، عبارة عن مشهد من الشخصيات والمراوغات. كانت هناك جيني، المغامر ذو القلب الجامح مثل النهر الجامح الذي يتدفق عبر مدينتنا؛ وتومي، الفنان الهادئ الذي بثت رسوماته الحياة في خيالاتنا المشتركة. لقد كنا معًا قوة لا يمكن إيقافها، حيث يضفي كل منا لونًا فريدًا على لوحة الألوان النابضة بالحياة لصداقتنا الحميمة.

قادنا التوق إلى الاستكشاف إلى المنزل القديم المهجور على حافة المدينة - وهو قصر متهالك مغطى بالكروم والغموض. غذت شائعات الأشباح والكنوز المخفية فضولنا، وهكذا، مسلحين بالمصابيح الكهربائية والشجاعة التي يمتلكها الأطفال فقط، شرعنا في السعي لكشف الأسرار الموجودة بداخلنا. كانت ألواح الأرضية التي تصدر صريرًا والصمت الغريب تهمس بحكايات ماضي المنزل، مما يترك أثرًا لا يمحى على أرواحنا المغامرة.

لكن الطفولة، مثل الفصول، عابرة. ومع مرور السنين، بدأ نسيج البراءة يتآكل. أصبحت شجرة البلوط في الفناء الخلفي ذكرى، واستسلم المقر السري في الغابة لمسير الزمن الذي لا هوادة فيه. تلاشت الضحكات التي تردد صداها في الشوارع في الخلفية، وحلت محلها همهمة المسؤولية وإيقاع البلوغ.

ومع ذلك، فحتى عندما كانت الشمس تغيب تحت أفق شبابي، مخلفة وراءها شفقًا من الحنين إلى الماضي، ظلت دروس وذكريات ذلك الوقت المسحور باقية. كانت علية ذهني لا تزال تحمل صندوق الكنوز من الورق المقوى، وكانت أصداء الضحك والصداقة الحميمة باقية مثل لحن مريح.

في نسيج طفولتي، يحكي كل خيط قصة - قصة الجذور، والأحلام، والصداقة، والمرونة التي تأتي من اكتشاف السحر في لحظات الحياة اليومية. وبينما أتنقل عبر تعقيدات مرحلة البلوغ، أحمل معي الدروس المستفادة في تلك البلدة الصغيرة حيث سادت البراءة وحيث كان العالم ملعبًا لا نهاية له من الاحتمالات.

ذات مرة، في بلدة صغيرة تبدو وكأنها مطلية بألوان البساطة، كان هناك عالم تتشابك فيه البراءة والخيال، وكانت الأيام تقاس بالضحكات التي تردد صداها في

نسيج البراءه

Nawarah Salman

اقرأ ايضاّ